on m'octroie le droit de porter le nom d'un nouvel animal qui hiberne et fouraille, un hérisson, on m'offre des gants à la texture hérisonne pour continuer à faire comme une tempête dans un carré de presque déchet

est-ce que la crue va encore déborder longtemps, non, ?

l'ermite fait les cent pas il descend dans la cour un étage plus bas où le voisin expérimente avec des plantes ; toi jeune pousse petit animal minéral, tu ragales les sols, tu trempes tes pieds dans les déchets, les chaussures mouillées tu effaces les traces ; un petit tourbillon tournoie c'est toi dans les herbes sales, tu imites le vent et les raclements dans une jungle en diorama, tu grattes l'arbre et tu contemples les minuscules bourgeons, les gouttes d'eau prises dans les toiles d'araignées ; tu n'existe plus à cet endroit,

l'ermite fait les cent pas il donne forme à des pensées hirsutes et pleines de terres obscures

les jambes suivent le contour du pot, un rond, qui essuie, un mouvement qui pourrait danser là

- est-ce que le voisin t'autorise

ce n'est pas moi, c'est un petit animal, une chimère qui fait déborder les rivières

on apprend des mots et des fonctions :
la cascatelle est une petite cascade,
y poussent de la saponaire et de la clématite
ces plantes, avec d'autres comme des ronces, forment un rideau
qui atténue le bruit de l'eau et berce les nids d'oiseaux